Ημέρα Φιλελληνισμού και Διεθνούς Αλληλεγγύης, 19 Απριλίου

ENGLISH

Η Βουλή των Ελλήνων από το 2008 έχει θεσπίσει ως Ημέρα Φιλελληνισμού και Διεθνούς Αλληλεγγύης τη 19η Απριλίου, ημέρα θανάτου του λόρδου Βύρωνα που άφησε την τελευταία του πνοή στις 19 Απριλίου του 1824 στο Μεσολόγγι. Για τον λόγο αυτό, άλλωστε, η ιστορική, επετειακή έκθεση «Αντικρίζοντας την Ελευθερία! Στη Βουλή των Ελλήνων, δύο αιώνες μετά» εγκαινιάστηκε ακριβώς στις 19 Απριλίου του 2021.

Η 19η Απριλίου, ημέρα θανάτου του Λόρδου Βύρωνα, καθιερώθηκε με το Π. Δ. 130/2008 (ΦΕΚ 191/Α/19.9.2008) ως Ημέρα Φιλελληνισμού και Διεθνούς Αλληλεγγύης. 

Ο λόρδος Βύρων (George Gordon Byron, 6th Baron Byron), έχοντας βοηθήσει ενεργητικά τον αγώνα της ελευθερίας των Ελλήνων, αναδείχτηκε σε σύμβολο του Φιλελληνισμού και στον κατεξοχήν ρομαντικό ήρωα. Από αρχαιολάτρης, περιηγούμενος τις ελληνικές περιοχές ήδη προεπαναστατικά και εμπνεόμενος από την Ελλάδα κορυφαία ποιητικά έργα –όπως την Κατάρα της Αθηνάς (1810), το Προσκύνημα του Childe Harold (1812) και τον Γκιαούρ (1813)– υιοθέτησε ένθερμα το αίτημα της Ελληνικής Επανάστασης και Παλιγγενεσίας, και πρωταγωνίστησε στο φιλελληνικό κίνημα, σφραγίζοντάς το με τον θάνατό του στο μαχόμενο Μεσολόγγι.

Τα νησιά της Ελλάδας (Λόρδος Βύρων, μτφ. Hellenic Net )

Τα νησιά της Ελλάδας! Τα νησιά της Ελλάδας!

Όπου η φλογερή Σαπφώ αγάπησε και τραγούδησε,

Όπου άνθισαν οι τέχνες του πολέμου και της ειρήνης,

Όπου η Δήλος αναδύθηκε, και ο Φοίβος γεννήθηκε!

Αιώνιο καλοκαίρι τα στολίζει ακόμα,

Αλλά όλα, εκτός από τον ήλιο τους, έχουν δύσει.​

Η Σκιανή και η Τήια μούσα,

Η άρπα του ήρωα, το λαούτο του εραστή,

Έχουν βρει τη δόξα που οι ακτές σας αρνούνται:

Ο τόπος γέννησής τους μόνο σιωπά

Σε ήχους που αντηχούν δυτικότερα

Από τα «Νησιά των Μακάρων» των προγόνων σας.​

Τα βουνά κοιτούν τον Μαραθώνα—

Και ο Μαραθώνας κοιτάζει τη θάλασσα·

Και συλλογιζόμενος εκεί μια ώρα μόνος,

Ονειρεύτηκα ότι η Ελλάδα ίσως να είναι ακόμα ελεύθερη·

Διότι, στεκόμενος στον τάφο των Περσών,

Δεν μπορούσα να θεωρήσω τον εαυτό μου σκλάβο.​

Ένας βασιλιάς κάθισε στο βραχώδες ύψωμα

Που βλέπει τη θαλασσογεννημένη Σαλαμίνα·

Και πλοία, κατά χιλιάδες, απλώνονταν κάτω,

Και άνδρες σε έθνη·—όλα ήταν δικά του!

Τα μέτρησε με το χάραμα—

Και όταν ο ήλιος έδυσε, πού ήταν;​

Και πού είναι τώρα; και πού είσαι εσύ,

Πατρίδα μου; Στην άφωνη ακτή σου

Το ηρωικό άσμα είναι τώρα άτονο—

Το ηρωικό στήθος δεν πάλλεται πια!

Και πρέπει η λύρα σου, τόσο καιρό θεϊκή,

Να εκφυλιστεί σε χέρια σαν τα δικά μου;​

Είναι κάτι, στην έλλειψη δόξας,

Αν και δεμένος με έναν υποδουλωμένο λαό,

Να νιώθεις τουλάχιστον την ντροπή του πατριώτη,

Ακόμα και καθώς τραγουδώ, να κοκκινίζει το πρόσωπό μου·

Διότι τι απομένει στον ποιητή εδώ;

Για τους Έλληνες ένα κοκκίνισμα—για την Ελλάδα ένα δάκρυ.​

Lyrics Translations

Πρέπει μόνο να θρηνούμε για ημέρες πιο ευλογημένες;

Πρέπει μόνο να κοκκινίζουμε;—Οι πατέρες μας αιμορράγησαν.

Γη! Επιστρέψε από το στήθος σου

Ένα υπόλοιπο των Σπαρτιατών νεκρών μας!

Από τους τριακόσιους δώσε μόνο τρεις,

Για να δημιουργήσουμε μια νέα Θερμοπύλη!​

Τι, ακόμα σιωπή; και όλοι σιωπηλοί;

Αχ! όχι;—οι φωνές των νεκρών

Ακούγονται σαν την πτώση ενός μακρινού καταρράκτη,

Και απαντούν, «Ας σηκωθεί ένα ζωντανό κεφάλι,

Μόνο ένα, — ερχόμαστε, ερχόμαστε!»

Είναι μόνο οι ζωντανοί που είναι άφωνοι.​

Μάταια—μάταια: χτυπήστε άλλες χορδές·

Γεμίστε ψηλά το κύπελλο με σαμιακό κρασί!

Αφήστε τις μάχες στις τουρκικές ορδές,

Και χύστε το αίμα του αμπελιού της Χίου!

Ακούστε! αναδυόμενοι στην ανάξια πρόσκληση—

Πώς απαντά κάθε τολμηρός Βάκχος!​

Έχετε ακόμα τον πυρρίχιο χορό·

Πού έχει πάει η πυρρίχια φάλαγγα;

Από δύο τέτοια μαθήματα, γιατί ξεχνάτε

Το πιο ευγενές και ανδρικό;

Έχετε τα γράμματα που έδωσε ο Κάδμος—

Νομίζετε ότι τα προόριζε για σκλάβους;​

Γεμίστε ψηλά το κύπελλο με σαμιακό κρασί!

Δεν θα σκεφτούμε θέματα σαν αυτά!

Έκανε το τραγούδι του Ανακρέοντα θεϊκό:
Υπηρέτησε — μα υπηρέτησε τον Πολυκράτη —
Έναν τύραννο· μα τότε οι δικοί μας δυνάστες
Ήταν τουλάχιστον συμπατριώτες μας.

Ο τύραννος της Χερσονήσου
Ήταν ο πιο γενναίος φίλος της ελευθερίας·
Αυτός ο τύραννος ήταν ο Μιλτιάδης!
Ω, ας δάνειζε η παρούσα ώρα
Έναν άλλο τέτοιο δεσπότη!
Αλυσίδες σαν τις δικές του ήταν σίγουρα αλυσίδες τιμής.

Γεμίστε ψηλά το κύπελλο με σαμιακό κρασί!
Στο βράχο του Σουλίου και στην ακτή της Πάργας,
Υπάρχει ακόμη το υπόλειμμα μιας γενιάς
Σαν αυτές που γέννησαν οι δωρικές μητέρες·
Και εκεί, ίσως, κάποιο σπέρμα είναι σπαρμένο,
Που το αίμα του Ηρακλή θα μπορούσε να αναγνωρίσει.

Μην εμπιστεύεστε την ελευθερία στους Φράγκους —
Έχουν βασιλιά που αγοράζει και πουλά·
Μόνο στα ντόπια σπαθιά και στις εγχώριες φάλαγγες
Κατοικεί η ελπίδα για ανδρεία:
Μα η τουρκική βία και η λατινική απάτη
Θα έσπαζαν την ασπίδα σας, όσο πλατιά κι αν είναι.

Γεμίστε ψηλά το κύπελλο με σαμιακό κρασί!
Οι παρθένες μας χορεύουν κάτω απ’ τη σκιά —
Βλέπω τα ένδοξα μαύρα τους μάτια να λάμπουν·
Μα κοιτάζοντας κάθε φλογερή κόρη,
Το δικό μου μάτι κυλά δάκρυ καυτό,
Σκεπτόμενος πως τέτοια στήθη θρέφουν σκλάβους.

Βάλε με στου Σουνίου το μαρμάρινο ύψωμα,
Όπου τίποτα, εκτός απ’ τα κύματα κι εγώ,
Δεν μπορεί να ακούσει το κοινό μας μουρμούρισμα·
Εκεί, σαν κύκνος, άσε με να τραγουδήσω και να πεθάνω:
Χώρα σκλάβων ποτέ δε θα ‘ναι η δική μου —
Πετάξτε κάτω εκείνο το κύπελλο με σαμιακό κρασί!

Αυτούσιο το ποίημα

THE isles of Greece! the isles of Greece

    Where burning Sappho loved and sung,

Where grew the arts of war and peace,

    Where Delos rose, and Phoebus sprung!

Eternal summer gilds them yet,

But all, except their sun, is set.

The Scian and the Teian muse,

    The hero’s harp, the lover’s lute,

Have found the fame your shores refuse:

    Their place of birth alone is mute

To sounds which echo further west

Than your sires’ ‘Islands of the Blest’.

The mountains look on Marathon—

    And Marathon looks on the sea;

And musing there an hour alone,

    I dream’d that Greece might still be free;

For standing on the Persians’ grave,

I could not deem myself a slave.

A king sate on the rocky brow

    Which looks o’er sea-born Salamis;

And ships, by thousands, lay below,

    And men in nations;—all were his!

He counted them at break of day—

And when the sun set, where were they?

And where are they? and where art thou,

    My country? On thy voiceless shore

The heroic lay is tuneless now—

    The heroic bosom beats no more!

And must thy lyre, so long divine,

Degenerate into hands like mine?

’Tis something in the dearth of fame,

    Though link’d among a fetter’d race,

To feel at least a patriot’s shame,

    Even as I sing, suffuse my face;

For what is left the poet here?

For Greeks a blush—for Greece a tear.

Must we but weep o’er days more blest?

    Must we but blush?—Our fathers bled.

Earth! render back from out thy breast

    A remnant of our Spartan dead!

Of the three hundred grant but three,

To make a new Thermopylae!

What, silent still? and silent all?

    Ah! no;—the voices of the dead

Sound like a distant torrent’s fall,

    And answer, ‘Let one living head,

But one, arise,—we come, we come!’

’Tis but the living who are dumb.

In vain—in vain: strike other chords;

    Fill high the cup with Samian wine!

Leave battles to the Turkish hordes,

    And shed the blood of Scio’s vine:

Hark! rising to the ignoble call—

How answers each bold Bacchanal!

You have the Pyrrhic dance as yet;

    Where is the Pyrrhic phalanx gone?

Of two such lessons, why forget

    The nobler and the manlier one?

You have the letters Cadmus gave—

Think ye he meant them for a slave?

Fill high the bowl with Samian wine!

    We will not think of themes like these!

It made Anacreon’s song divine:

    He served—but served Polycrates—

A tyrant; but our masters then

Were still, at least, our countrymen.

The tyrant of the Chersonese

    Was freedom’s best and bravest friend;

That tyrant was Miltiades!

    O that the present hour would lend

Another despot of the kind!

Such chains as his were sure to bind.

Fill high the bowl with Samian wine!

    On Suli’s rock, and Parga’s shore,

Exists the remnant of a line

    Such as the Doric mothers bore;

And there, perhaps, some seed is sown,

The Heracleidan blood might own.

Trust not for freedom to the Franks—

    They have a king who buys and sells;

In native swords and native ranks

    The only hope of courage dwells:

But Turkish force and Latin fraud

Would break your shield, however broad.

Fill high the bowl with Samian wine!

    Our virgins dance beneath the shade—

I see their glorious black eyes shine;

    But gazing on each glowing maid,

My own the burning tear-drop laves,

To think such breasts must suckle slaves.

Place me on Sunium’s marbled steep,

    Where nothing, save the waves and I,

May hear our mutual murmurs sweep;

    There, swan-like, let me sing and die:

A land of slaves shall ne’er be mine—

Dash down yon cup of Samian wine!